污浊而不稳定，焦虑的景象连接着梦境内外。心里满满都是难以名状的愧疚。
世界以与我毫不相干的方式运转着。我作为一个旁观者，只是站在那里。
我的人生大概已经结束了。“快乐”就像在自己的墓碑前唱歌。究竟是不是…我只是自以为还活着？
希望太少太轻，太脆弱。
就算我能飞，也可能在抓到那只已经飞得太高的气球之前，就被太阳熔化了。
忧郁会沉积在温暖的阳光里。
得不到原谅，也不会有救赎。
仿佛活在监狱中，把自己囚困起来的每一天，过去与未来相互交错，任何一个瞬间都不够真实。
树叶掉光了，大雪纷纷而至，我的花在盛开。但花也在悄悄腐烂。腐臭的花海，从我的监狱里向外蔓延。
最终一切都会枯萎、分解，消逝。
永远是一片寂静澄澈的黑夜，我和我的花，在甜蜜梦乡的深处。
一个人在漆黑的湖边散步，潮湿的风吹过脸颊，四周是摇摆的深绿植物的剪影，低头看着自己的白色裙摆，沾满块状深褐色污渍。我行走在虚无中。肠胃空虚地翻腾着，却毫无进食的欲望。 说笑的人群让我感到怪异还有，空洞。坏掉的路灯一闪一闪，我的影子也忽隐忽现，忽隐忽现不可信的失望。这个拥挤、过度拥挤的OUTSIDE，就像一个病态的噩梦，扩张的想象力就像致死的病毒一样伤害真实。 未知世界宛如漂满腐臭物的大海一样，在这
在痛苦没有集中于一件具体的事物上时，痛苦就成了虚无。虚无的根本在于没有意义。 创作驱散虚无，也带来更多虚无。 如果说做出满意的作品，就已经无需其他，那创作本身于我而言又算什么呢，从单纯的宣泄情绪的玩具到变成衡量自我价值的标尺，我说，“它是我存在的意义，是我唯一的活过的证据。”但我从来也没有做出一个完美的作品。在不间断的自我怀疑与自我嫌弃中，实际上只留下了虚无。 不仅仅是今天吃下的华夫饼和草莓是虚无
